Ser alguien

La gente se mata por ser alguien en la vida. Ser alguien. Ya se es alguien. Precisamente, sólo está dispuesto a ser nadie quien ya tiene conciencia de ser alguien.

La ética de la elección

Dice el príncipe Kropotkin en sus memorias: "Cuando, en la primavera de la vida, tuve a mi cargo empresas de importancia y tratos con los hombres, y cuando cada error hubiera podido tener en el acto graves y serias consecuencias, empecé a apreciar la diferencia que existe entre servirse del principio del mando y la disciplina o valerse del común acuerdo". Aquí comienza la deriva de Kropotkin hacia el anarquismo: en su renuncia a mandar y en su elección de la búsqueda del acuerdo común. El arranque de su reflexión recuerda al que plantea Dante en su 'Divina Comedia': "A la mitad de nuestra vida, me vi en una selva oscura, por haberme apartado del camino recto". La gente elige. Toda ética con consecuencias es una ética de la elección.

Resonancias

La ciudad de Oxirrinco siempre ha tenido para mí resonancias profundas y, a la vez, desconocidas: quizá sea la fonética exótica, quizá sea lo misterioso de su nombre (¡por fin, Parsons lo explica: la Ciudad del Pez Elefante!), quizá sea por ser el lugar donde han aflorado algunos de los testimonios escritos más antiguos sobre el cristianismo. La obra de Parsons es una historia de la vida cotidiana hilvanada a través de los papeles arrojados a la basura, conservados en los vertederos de la ciudad gracias a la sequedad del clima. Lo aleatorio de los materiales para construir el relato es en sí mismo una gamberrada inteligente: la historia no tiene guiones; es la vida de la gente, sin más. En ese libro aparece Basílides el gnóstico y la alusión al dios Abraxas... La misma atmósfera, los mismos referentes que la 'Fábula de Venecia' en la que Corto Maltés culebrea entre los sueños. La historia y los sueños. No son antitéticos. Se alimentan entre sí.

Porqués para un best seller

Tras insistentes y cualificadas recomendaciones, acabo de leerme 'Martes con mi viejo profesor', el best seller-historia testimonial-biografía de Morrie Schwartz, escrito por Mitch Albom. Me quedo con dos ideas: el sobrecogedor verso de Auden ("Amaos los unos a los otros o pereceréis") y la idea que expone Morrie como estrategia para sobrevivir a la presión obsesiva por lograr el triunfo social (sólo un corazón abierto hace que sea posible flotar entre los demás sin que, por arriba, te desprecien ni, por abajo, te envidien). He cotilleado por algunos blogs que comentan el libro; hay posiciones que van desde el arrobamiento hasta la crítica más dura. Pienso en los motivos que explican el éxito editorial de ese libro. Puede ser que hubiese pasado desapercibido sin la atención mediática prestada al caso de un hombre que se está muriendo de ELA y lo cuenta; el mismo Morrie habla de ello en el libro: acepta el circo televisivo como un pacto que le permite contactar con millones de seres humanos. Puede ser que exista eso que en Internet se llama la inteligencia de las multitudes, y que ese texto aplaque una cierta clase de sed. Puede ser, simplemente, una buena combinación de trabajo, mercado y azar. Pero el libro le habla a la gente que pertenece a una cultura concreta, de una época concreta. El que sea un best seller sólo indica eso, que se vende. Pero no categoriza su calidad. Ni para bien ni para mal. No tiene sentido juzgar un libro sólo porque se venda. O porque no se venda. Lo que me lleva de vuelta a la desorientación paralizante que experimento ante la inmensa oferta narrativa contemporánea: en ese terreno siempre necesito sherpas, guías que me orienten. Gente de la que me fíe. Semejantes.